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  #41  
Vecchio 12-04-2010, 11.06.58
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La poesia, si trova nel mio cuore, nei miei pensieri, la mia storia d'amore è poesia, gli occhi di mia figlia lo sono…la poesia è un venticello che rinfresca la mia mente, mi accompagna nella vita, la poesia è la mia espressione…
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  #42  
Vecchio 12-04-2010, 11.43.32
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la poesia è il mio piccolo segreto, la poesia mi da le ali, le parole vestono i miei pensieri, io viaggio con la poesia, viaggio alla ricerca di me stessa...
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  #43  
Vecchio 12-04-2010, 14.02.11
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Poesia è anche il modo in cui si legge...
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  #44  
Vecchio 24-04-2010, 10.56.50
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questa la scrissi un po' di tempo fa senza pensare a qualcuno in particolare.
oggi so a chi dedicarla...

Meschina Sirena
Razzia dello scherno o vil diniego
Inopportune torture di rancor acceso
Setacci il mio sguardo sussiego

Di feccia ordita da te è intriso
L'avvilente rosario di eventi: io vago!
E si sazia la pena di chi si è ucciso

Trema cagna trema
Di dolor solerte annega
Avvenga l'eclissi di luna (nera!)
Mia cara meschina sirena

FRT
__________________
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‎"Io sono anche fazioso, ci sono persone che non mi piacciono e la mia più grande preoccupazione è farglielo sapere."
(Enzo Biagi)



Non reputazioni, ma opere di bene
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  #45  
Vecchio 24-04-2010, 14.43.33
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M' illumino
d' immenso



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  #46  
Vecchio 25-04-2010, 13.53.45
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Predefinito

Di queste case
non è rimasto
che qualche
brandello di muro

Di tanti
che mi corrispondevano
non m'è rimasto
neppure tanto

Ma nel mio cuore
nessuna croce manca

E' il mio cuore
il paese più straziato
__________________
"ProntaPerLaManoSullaTettaInMezzoAllaFolla?"
E' solo telePPPatìa

-Je suis le rue de Babylone-


Te sei come a tera che pe tre quarti è fatta de acqua..te sei fatta pe tre quarti de stress!
Cabe em uma penteadeira
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  #47  
Vecchio 25-04-2010, 15.26.27
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Predefinito Preghiera

Preghiera per uno che si è perso, e dunque, a dirla tutta, preghiera per me.

Signore Buon Dio
abbiate pazienza
son di nuovo io.

Dunque, qui le cose
vanno bene,
chi più chi meno,
ci si arrangia,
in pratica,
si trova poi sempre il modo
il modo di cavarsela,
voi mi capite,
insomma, il problema non è questo.
Il problema sarebbe un altro,
se avete la pazienza di ascoltare
di ascoltarmi
di.
Il problema è questa strada
bella strada
questa strada che corre
e scorre
e soccorre
ma non corre diritta
come potrebbe
e nemmeno storta
come saprebbe
no.
Curiosamente,
Si disfa.
Credetemi
(per una volta credete voi a me)
si disfa.
Dovendo riassumere dovendo,
se ne va
un po’ di qua
e un po’ di là
presa
da improvvisa
libertà.
Chissà.
desso, non per sminuire, ma dovrei spiegarvi questa cosa, che è cosa da uomini, e non è cosa da Dio, di quando la strada che si ha davanti si disfa, si perde, si sgrana, si eclissa, non so se avete presente, ma è facile che non abbiate presente, è una cosa da uomini, in generale, perdersi. Non è roba da Voi. Bisogna che abbiate pazienza e mi lasciate spiegare. Faccenda di un attimo. Innanzitutto non dovete farvi fuorviare dal fatto che, tecnicamente parlando, non si può negarlo, questa strada che corre scorre soccorre, sotto le ruote di questa carrozza, effettivamente, volendo attenersi ai fatti, non si disfa affatto. Tecnicamente parlando. Continua diritta, senza esitazioni, neanche un timido bivio, niente. Dritta come un fuso. Lo vedo da me. Ma il problema, lasciatevelo dire, non sta qui. Non è di questa strada, fatta di terra e polvere e sassi, che stiamo parlando. La strada in questione è un’altra. E corre non fuori, ma dentro. Qui dentro. Non so se avete presente: la mia strada. Ne hanno tutti una, lo saprete anche voi, che, tra l’altro, non siete estraneo al progetto di questa macchina che siamo, tutti quanti, ognuno a modo suo. Una strada dentro, ce l’hanno tutti, cosa che facilita, per lo più, l’incombenza di questo viaggio nostro, e solo raramente, la complica. Adesso è uno di quei momenti che la complica. Volendo riassumere volendo, è quella strada, quella dentro, che si disfa, si è disfatta, benedetta, non c’è piu. Succede. Credetemi. E non è una cosa piacevole.
No.
Io credo
sia stato,
Signore Buon Dio,
sia stato
io credo
il mare.
Il mare
confonde le onde
i pensieri
i velieri
la mente ti mente improvvisamente
e le strade
che c’erano ieri
non sono più niente.
Tanto che credo,
io credo,
che quella vostra trovata
del diluvio universale
sia stata
in effetti
una trovata geniale.
Perché
a voler
trovare
un castigo
mi chiedo
se qualcosa di meglio
si poteva inventare
che lasciare un povero cristo
da solo
in mezzo a quel mare.
Neanche una spiaggia.
Niente.
Uno scoglio.
Un relitto derelitto.
Neanche quello.
Non un segno
per capire da
che parte
andare
per andarci a morire.
Allora vedete,
Signore Buon Dio,
il mare
è una specie
di piccolo
diluvio universale.
Da camera.
State li,
passeggiate
guardate
respirate
conversate
lo spiate,
da riva, s’intende,
e quello intanto
vi prende
i pensieri di pietra
che erano
strada
certezza
destino
e in cambio
regala
veli
che ti ondeggiano in testa
come la danza
di una donna
che ti farà
impazzire.
Scusate la metafora.
Ma non è facile spiegare
com’è che non hai più risposte
a furia di guardare il mare.
Così adesso, volendo riassumere volendo, il problema è questo, che ho tante strade intorno e nessuna dentro, anzi a voler essere precisi, nessuna dentro e quattro intorno. Quattro. Prima: me ne torno indietro da Elisewin e me ne rimango lì, con lei, che poi era anche la ragione prima, se vogliamo, di questo mio andare. Seconda: continuo così e vado alla locanda Almayer, che non è un posto perfettamente sano, stante la vicinanza pericolosa col mare, ma che anche è un posto da non crederci tanto è bello, e quieto, e leggero, e struggente, e finale. Terza: proseguo diritto, non giro verso la locanda, e me ne torno dal barone, a Carewall, che mi aspetta, e poi tutto sommato la mia casa è lì, e quello è il mio posto. Era, quantomeno. Quarta: pianto tutto, mi tolgo questo abito nero e triste, scelgo un’altra strada qualsiasi, imparo un lavoro, sposo una donna spiritosa e non bellissima, faccio qualche figlio,
invecchio e alla fine muoio, con il vostro perdono, sereno e stanco, come un cristiano qualsiasi. Come vedete non è che io non abbia le idee chiare, le ho chiarissime ma solo fino a un certo punto della questione. So perfettamente qual’è la domanda. E la risposta che mi manca. Corre, questa carrozza, e io non so dove. Penso alla risposta, e nella mia mente diventa buio.
Così
questo buio
io lo prendo
e lo metto
nelle vostre
mani.
E vi chiedo
Signore Buon Dio
di tenerlo con voi
un’ora soltanto
tenervelo in mano
quel tanto che basta
per scioglierne il nero
per sciogliere il male
che fa nella testa
quel buio
e nel cuore
quel nero,
vorreste?
Potreste
anche solo
chinarvi
guardarlo
sorriderne
aprirlo
rubargli
una luce
e lasciarlo cadere
che tanto
a trovarlo
ci penso poi io
a vedere
dov’è.
Una cosa da nulla
per voi,
così grande
per me.
Mi ascoltate
Signore Buon Dio?
Non è chiedervi tanto
chiedervi se.
Non è offesa
sperare che voi.
Non è sciocco
illudersi di.
E’ poi solo una preghiera,
che è un modo di scrivere
il profumo dell’attesa.
Scrivete voi,
dove volete,
il sentiero
che ho perduto.
Basta un segno,
qualcosa,
un graffio
leggero
sul vetro
di questi occhi
che guardano
senza vedere,
io lo vedrò.
Scrivete
sul mondo
una sola parola
scritta per me,
la
leggerò.
Sfiorate
un istante
di questo silenzio,
lo sentirò.
Non abbiate paura,
io non ne ho.

E scivoli via
questa preghiera
con la forza delle parole
oltre la gabbia del mondo
fino a chissà dove.
Amen.
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  #48  
Vecchio 27-04-2010, 09.55.44
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Ma Nino non aver paura di sbagliare un calcio di rigore,
non è mica da questi particolari che si giudica un giocatore,
un giocatore lo vedi dal coraggio, dall'altruismo e dalla fantasia.
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  #49  
Vecchio 29-09-2010, 21.16.10
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Se tu mi dimentichi - Pablo Neruda



Voglio che tu sappia
Una cosa.
Tu sai com’è questa cosa:
se guardo
la luna di cristallo, il ramo rosso
del lento autunno alla mia finestra,
se tocco
vicino al fuoco
l’impalpabile cenere
o il rugoso corpo della legna,
tutto mi conduce a te,
come se cio’ che esiste
aromi, luce, metalli,
fossero piccole navi che vanno
verso le tue isole che m’attendono.

Orbene,
se a poco a poco cessi di amarmi
cesserò d’amarti poco a poco.
“ Se d’improvviso
mi dimentichi,
non cercarmi,
chè già ti avrò dimenticata “

Se consideri lungo e pazzo
il vento di bandiere
Che passa per la mia vita
e ti decidi
a lasciarmi sulla riva
del cuore in cui ho le radici,
pensa
che in quel giorno,
in quell’ora,
leverò in alto le braccia
e le mie radici usciranno
a cercare altra terra.

Ma
se ogni giorno,
ogni ora
senti che a me sei destinata
con dolcezza implacabile.
Se ogni giorno sale
alle tue labbra un fiore a cercarmi,
ahi, amor mio, ahi mia,
in me tutto quel fuoco si ripete,
in me nulla si spegne né si dimentica,
il mio amore si nutre del tuo amore, amata,
e finchè tu vivrai starà tra le tue braccia
senza uscire dalle mie.
__________________
"E hai disegnato a colori il mondo che hai immaginato
te ne vai in giro a fare tentativi finché non avrà combaciato..." L.J.C.



...Lo sai che poi un'emozione non si cancella!


"Ho bisogno di sentimenti, di fiori detti pensieri, di sogni che abitino gli alberi, di canzoni che facciano
danzare le statue. Ho bisogno di poesia, questa magia che risveglia le emozioni e dà colori nuovi. " Alda Merini
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  #50  
Vecchio 30-09-2010, 21.20.55
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Citazione:
Originalmente inviato da FABIO ROBERTO TOGNETTI Visualizza messaggio
questa la scrissi un po' di tempo fa senza pensare a qualcuno in particolare.
oggi so a chi dedicarla...
scritta qualche tempo fa per la medesima persona. Credo siano "maturi" i tempi per pubblicarla


Esiste in te
qualcosa di profondo.
Di disarmante.
È la sensualità distaccata
la rigorosità dolce
l’affascinante intelligenza.

Mi allontano di cento passi
e torno indietro, arreso.

Non mi chiedere cos’è
questa forza prepotente e ostinata:
non saprei dirti altro
che non dare a tutto ciò
il tuo nome.

L’orgoglio si sgretola
La volontà si immobilizza.
Ogni parola, ogni suono che rechi
con sé
in dote la mia gioia nell’averti incontrato
Io te la dono.
(FRT)
__________________
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(Enzo Biagi)



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  #51  
Vecchio 01-10-2010, 09.29.26
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Nottetempo

Nottetempo sterminai le lingue,
la calce dalle mura andò divelta.
La follia fu scienza, siero d’ovatta…
e oltre le grida s’accese il silenzio:
impilai le superfici lacustri
e disimparai a reggermi in piedi.

Nottetempo mi privai dei segni,
divorziai da metodi e regole,
levigai e scelsi la snellezza
per questa scalata d’ogni rimessa.

Nottetempo prestai orecchio ai tuoi inviti,
lanciai aquile di sogni roventi
ad intercettare il tuo boudoir.
Compattai lo sperma, invertii i flussi
delle dolci manticore nei nervi.
Deambulai danzante nella cerca
della tua tenda notturna. Montagna
per montagna, antro per antro, fiocco
di neve per fiocco di neve, traccia
di candela per traccia di candela.

Nottetempo cessai di titubare.
Mi vidi scrivere righe segrete
per l’anima e il corpo gameti:
parto gemellare di lupi bianchi
sotto la luna di ogni stagione
__________________
Both things are true
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  #52  
Vecchio 01-10-2010, 12.22.30
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Predefinito IL LAMPO ( Giovanni Pascoli)

Il LAMPO



E cielo e terra si mostrò qual era:

la Terra ansante...livida..in sussulto;
il cielo ingombro , tragico, disfatto
:
bianca bianca nel tacito tumulto
una casa apparì ..sparì d'un tratto;
come un Occhio, che largo, esterefatto,
s'aprì, si chiuse nella notte nera.
_________________________

Poesia dei nostri Tempi
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  #53  
Vecchio 01-10-2010, 12.37.09
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Predefinito

Ecco la lunga palpebra della donna,
il sopracciglio vasto che attraversa
il pensiero dopo la pioggia
e lo illumina. Il suo arco
misura nel silenzio la sera
percorrendo assorto
la chiarità curva del cielo.
Questa è l’ultima porta
d’un antico acquedotto di sguardi.



VM
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  #54  
Vecchio 01-10-2010, 15.51.55
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Predefinito Per tutte noi donne... e anche per i maschietti, affinchè apprendano qualcosa di noi

Donne in rinascita - Jack Folla

Più dei tramonti, più del volo di un uccello, la cosa meravigliosa in assoluto è una donna in rinascita.

Quando si rimette in piedi dopo la catastrofe, dopo la caduta.
Che uno dice: è finita.
No, non è mai finita per una donna.
Una donna si rialza sempre, anche quando non ci crede, anche se non vuole.

Non parlo solo dei dolori immensi, di quelle ferite da mina anti-uomo che ti fa la morte o la malattia.

Parlo di te, che questo periodo non finisce più, che ti stai giocando l'esistenza in un lavoro difficile, che ogni mattina è un esame, peggio che a scuola.
Te, implacabile arbitro di te stessa, che da come il tuo capo ti guarderà deciderai se sei all'altezza o se ti devi condannare.
Così ogni giorno, e questo noviziato non finisce mai.
E sei tu che lo fai durare.

Oppure parlo di te, che hai paura anche solo di dormirci, con un uomo; che sei terrorizzata che una storia ti tolga l'aria, che non flirti con nessuno perché hai il terrore che qualcuno s'infiltri nella tua vita.
Peggio: se ci rimani presa in mezzo tu, poi soffri come un cane.
Sei stanca: c'è sempre qualcuno con cui ti devi giustificare, che ti vuole cambiare, o che devi cambiare tu per tenertelo stretto.
Così ti stai coltivando la solitudine dentro casa.
Eppure te la racconti, te lo dici anche quando parli con le altre: "Io sto bene così. Sto bene così, sto meglio così".
E il cielo si abbassa di un altro palmo.

Oppure con quel ragazzo ci sei andata a vivere, ci hai abitato Natali e Pasqua.
In quell'uomo ci hai buttato dentro l'anima ed è passato tanto tempo, e ne hai buttata talmente tanta di anima, che un giorno cominci a cercarti dentro lo specchio perché non sai più chi sei diventata.
Comunque sia andata, ora sei qui e so che c'è stato un momento che hai guardato giù e avevi i piedi nel cemento.
Dovunque fossi, ci stavi stretta: nella tua storia, nel tuo lavoro, nella tua solitudine.
Ed è stata crisi, e hai pianto.

Dio quanto piangete!
Avete una sorgente d'acqua nello stomaco.
Hai pianto mentre camminavi in una strada affollata, alla fermata della metro, sul motorino.
Così, improvvisamente. Non potevi trattenerlo.
E quella notte che hai preso la macchina e hai guidato per ore, perché l'aria buia ti asciugasse le guance?

E poi hai scavato, hai parlato, quanto parlate, ragazze!
Lacrime e parole. Per capire, per tirare fuori una radice lunga sei metri che dia un senso al tuo dolore.
"Perché faccio così? Com'è che ripeto sempre lo stesso schema? Sono forse pazza?"
Se lo sono chiesto tutte.
E allora vai giù con la ruspa dentro alla tua storia, a due, a quattro mani, e saltano fuori migliaia di tasselli. Un puzzle inestricabile.
Ecco, è qui che inizia tutto. Non lo sapevi?
E' da quel grande fegato che ti ci vuole per guardarti così, scomposta in mille coriandoli, che ricomincerai.
Perché una donna ricomincia comunque, ha dentro un istinto che la trascinerà sempre avanti.
Ti servirà una strategia, dovrai inventarti una nuova forma per la tua nuova te.
Perché ti è toccato di conoscerti di nuovo, di presentarti a te stessa.
Non puoi più essere quella di prima. Prima della ruspa.

Non ti entusiasma? Ti avvincerà lentamente.
Innamorarsi di nuovo di se stessi, o farlo per la prima volta, è come un diesel.
Parte piano, bisogna insistere.
Ma quando va, va in corsa.
E' un'avventura, ricostruire se stesse.
La più grande.
Non importa da dove cominci, se dalla casa, dal colore delle tende o dal taglio di capelli.

Vi ho sempre adorato, donne in rinascita, per questo meraviglioso modo di gridare al mondo "sono nuova" con una gonna a fiori o con un fresco ricciolo biondo.
Perché tutti devono capire e vedere: "Attenti: il cantiere è aperto, stiamo lavorando anche per voi. Ma soprattutto per noi stesse".

Più delle albe, più del sole, una donna in rinascita è la più grande meraviglia.
Per chi la incontra e per se stessa.
È la primavera a novembre.
Quando meno te l'aspetti...
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te ne vai in giro a fare tentativi finché non avrà combaciato..." L.J.C.



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  #55  
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non è propriamente una poesia, ma un monologo dal film "Il ladro di orchidee"
(così non pensate che sappia solo parlar di politica )


"(...) ...la cosa meravigliosa è che ognuno di questi fiori ha un rapporto particolare con l'insetto che lo impollina.
C'è una certa orchidea che ha lo stesso aspetto di un certo insetto, perciò l'insetto viene attratto da quel fiore, il suo doppio, la sua anima gemella... e non desidera altro che fare l'amore con lei.
Una volta volato via l'insetto vede un'altra orchidea anima gemella e fa l'amore anche con quella impollinandola...
E nè il fiore, nè l'insetto capiranno mai il significato del loro atto d'amore, e come potrebbero sapere che è grazie alla loro breve danza che il mondo vive...
Ma è così, facendo semplicemente quello che sono stati progettati per fare dando vita a qualcosa di magnifico e di grandioso, ci dimostrano come vivere, ci insegnano che l'unico barometro che si ha è il cuore, che quando individui il tuo fiore non puoi permettere a nulla di intralciarti."

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‎"Io sono anche fazioso, ci sono persone che non mi piacciono e la mia più grande preoccupazione è farglielo sapere."
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  #56  
Vecchio 01-10-2010, 17.47.49
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Predefinito questa invece è poesia visiva

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  #57  
Vecchio 18-10-2010, 21.41.49
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Predefinito Un Buon Film

Al cinema danno
un film sulla vita.
Dopo due ore la gente
esce all'aperto - invecchiata.
Sorpresa. E D'accordo.


- Klaus Merz
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  #58  
Vecchio 04-11-2010, 17.09.21
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...che tanto da qui devi passare.
Io sono già vestito e pettinato che ti aspetto,Valentina...staremo insieme tutti i giorni che ci restano,che sono così tanti tutte le volte che li penso senza di te.
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  #59  
Vecchio 12-11-2010, 05.03.58
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questa l'ho sentita recitare da una attrice catanese, mariella lo giudice, con un sottofondo musicale di piovani. Sulla carta non rende altrettanto bene, ma la lascio per ricordarmi quel momento.

Lettera alla madre - Salvatore Quasimodo

Mater dolcissima, ora scendono le nebbie,
il Naviglio urta confusamente sulle dighe,
gli alberi si gonfiano d'acqua, bruciano di neve;
non sono triste nel Nord: non sono
in pace con me, ma non aspetto
perdono da nessuno, molti mi devono lacrime
da uomo a uomo. So che non stai bene, che vivi
come tutte le madri dei poeti, povera
e giusta nella misura d'amore
per i figli lontani. Oggi sono io
che ti scrivo.» - Finalmente, dirai, due parole
di quel ragazzo che fuggì di notte con un mantello corto
e alcuni versi in tasca. Povero, così pronto di cuore
lo uccideranno un giorno in qualche luogo. -
«Certo, ricordo, fu da quel grigio scalo
di treni lenti che portavano mandorle e arance,
alla foce dell'Imera, il fiume pieno di gazze,
di sale, d'eucalyptus. Ma ora ti ringrazio,
questo voglio, dell'ironia che hai messo
sul mio labbro, mite come la tua.
Quel sorriso m'ha salvato da pianti e da dolori.
E non importa se ora ho qualche lacrima per te,
per tutti quelli che come te aspettano,
e non sanno che cosa. Ah, gentile morte,
non toccare l'orologio in cucina che batte sopra il muro
tutta la mia infanzia è passata sullo smalto
del suo quadrante, su quei fiori dipinti:
non toccare le mani, il cuore dei vecchi.
Ma forse qualcuno risponde? O morte di pietà,
morte di pudore. Addio, cara, addio, mia dolcissima mater.



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E' una festa infinita la vita, un salpare continuo di navi
Con la luce negli occhi, con il ritmo nel cuore, con il vento alle ali

I Serenissimi sul ritmo giusto!!!
sdeng is my way of life

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  #60  
Vecchio 29-11-2010, 23.19.10
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I giusti - JL Borges

Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire.
Chi è contento che sulla terra esista la musica.
Chi scopre con piacere una etimologia.
Due impiegati che in un caffè del Sud giocano in silenzio agli scacchi.
Il ceramista che intuisce un colore e una forma.
Il tipografo che compone bene questa pagina che forse non gli piace.
Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo canto.
Chi accarezza un animale addormentato.
Chi giustifica o vuole giustificare un male che gli hanno fatto.
Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson.
Chi preferisce che abbiano ragione gli altri.
Tali persone, che si ignorano, stanno salvando il mondo.
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